Hace más de cuatro décadas, Ridley Scott —uno de los últimos titanes del séptimo arte— nos obsequió un monumento cinematográfico distópico. Aunque en su momento pasó desapercibido, el tiempo terminó dándole la razón hasta consagrarlo como una obra de culto. ¡Y no es para menos! Posee la magia exacta para llevar el film noir a los límites de la ciencia ficción, fusionando universos de una manera irrepetible.
Al inicio, la incertidumbre nos atrapa: la pantalla nos muestra un monitor con un ojo de retina dilatada. La toma se expande y nos sumerge en un sutil interrogatorio. Lo que viene después es una tempestad que convive con la calma; una dualidad que nos revela que, en ese porvenir de neón y penumbras absolutas, coexisten con nosotros los "replicantes". Estos seres humanoides fueron diseñados para ejecutar tareas de la más diversa índole.
Contemplamos a un Harrison Ford en la piel de "Deckard", un personaje sumamente alejado de Han Solo y mucho más próximo a Sam Spade —el detective inmortalizado por el genial Humphrey Bogart en El halcón maltés—. Es por eso, querido lector, que Blade Runner es, ante todo, un relato negro disfrazado de ficción científica. Es fascinante cómo la producción reinventa los arquetipos cinematográficos. Encontramos a dos femmes fatales magistrales y bellas: Sean Young como "Rachael" y Daryl Hannah como "Pris", figuras que elevan la feminidad a niveles sublimes. Sobra decir que el director esculpe esa sensualidad como muy pocos creadores saben hacerlo.
La existencia y el destino siempre guardan sorpresas que superan cualquier expectativa. Así, Blade Runner se despliega como una auténtica tragedia griega. En este escenario emerge la némesis de Deckard: un replicante colosal, más profundo que nuestros temores más recurrentes y oscuros. Es justo ahí cuando "Roy Batty", interpretado por el brillante Rutger Hauer, nos arrastra a un abismo de emociones encontradas. Ese androide no solo está confinado a la extinción, sino que late en él un torbellino de sentimientos puros y vivos.
Como una tragedia griega envuelta en los códigos del film noir y pincelada con ciencia ficción, Deckard —ese paria policiaco— persigue a Batty. En su viaje transita por romances puros y lecciones tan humanas como despiadadas. Una voz en off nos guía como un Virgilio moderno a través de este paraje dantesco. Todo esto, sumado al impecable diseño de producción de Laurence G. Paull y la brutal fotografía de Jordan Cronenweth, nos sumerge en una obra que, a más de cuatro décadas de su estreno, sigue asombrando a propios y extraños.
La trama no se estanca en convencionalismos ni aforismos. Scott nos conduce por pasajes freudianos bajo la premisa de "matar al padre", un destino que Batty termina abrazando. Este acto representa la cúspide evolutiva del replicante y el reflejo de cualquier movimiento artístico que rebelándose en su adolescencia creadora, rechaza el pasado por no comprender del todo la complejidad de su propia existencia. Un choque vital para el clímax de la historia.
Podríamos seguir rindiendo tributo a esta pieza magnífica, donde actores de la talla de Edward James Olmos dan vida a personajes que hablan en el misterioso dialecto de la calle (street talk), pero que dominan la magia del origami y la intuición pura. Sin embargo, no olvidemos que lo mejor se reserva siempre para el desenlace.
Es justamente en ese desenlace abierto donde la película alcanza su clímax definitivo. En plena batalla entre la vida y la muerte, Batty pronuncia una frase desgarradora, impregnada de una esperanza oculta en el abismo de su ser (y de la humanidad entera). Por eso, tanto tiempo después, seguimos atrapados en esa misma trinchera que divide a la realidad de nuestros deseos más profundos.
Con esa icónica escena los dejo, querido lector, extendiéndoles la invitación más sincera para que se sumerjan en esta obra maestra del cine.
"I've seen things you people wouldn't believe... All those moments will be lost in time, like tears in rain. Time to die." Roy Batty